Dame, dame la clave de amor

Él insistía en que le diera la clave de mis e-mails. Qué tenés que ocultar, si tenés algo para ocultar entonces no me la des pero si no tenés nada que ocultar por qué no me la podés dar. Es mi privacidad, no tiene nada que ver con ocultar o no, tenga o no tenga nada que ocultar, es mi intimidad y lamentablemente tendrás que vivir con eso y soportarlo.Estaba claro que la que tenía que soportarlo era yo.

El era obsesivo por traumas, por crianza, por culto o religión o porque se le cantó a la sabia naturaleza y justo cuando lo crearon dejó de ser sabia y lo convirtió en un obsesivo confeso y expreso. Sabía que la cosa no quedaría en un simple no.Lo reconozco, para torturas psicológicas no sirvo.

Luego de horas entre mi defensa a la privacidad y su monólogo a la confianza y no ocultar nada en la pareja, que las relaciones tenían que ser transparentes, bajé mi guardia. Ni con mis argumentos a la no invasión, ni con la lectura del libro de autoayuda de Bucay lo pude convencer y se la di. La clave, no la razón.¿Es importante para una pareja compartir todo, todo, todo hasta la clave de los mail? ¿Hace eso mejor la relación o la convierte en algo totalmente enfermo y voyeurista?

Había cometido una pequeña trampa al dársela y era abrir un nuevo mail, con una clave nueva, y haber enviado a mis queridas amigas, amigos, amigotes que quería en mi privacidad que ese era mi nuevo mail. Había dejado el otro para todas las estupideces que siempre llegan a las casillas de mail, cadenas insoportables, propagandas inútiles, spam o no spam, y señoritas o señoritos de los cuales no me importaba nada que leyeran sus mail. O sea: hecha la ley hecha la trampa.

Toda moneda tiene dos caras, y en esta nueva moneda llamada: nos damos las claves mua, mua, de un lado estaba la mía y del otro, la de él. Por supuesto que yo no la quería, ni me interesaba tenerla, dámela si querés pero jamás entraré a tu correo porque me parece de cuarta. Y justo fue en la cuarta semana o sea al mes de que me la dio que entré.Es que el límite de mi estoicidad por respetar su privacidad, duró las cuatro semanas que coincidieron con mi viaje a España por trabajo.

Entre tanto trabajo me olvidé de él, de la clave y hasta de llamar a mi mamá por teléfono.Todo este olvido renació en curiosidad en el mismo momento que encendí mi computadora personal en mi casa, con mi clave. ¿Qué habrá hecho en estas semanas? Ni pienso ver sus email, mejor no entro, no va a ser tan tonto de dejar pruebas, si ni vale la pena, cuál era la clave.¿Habrá confiado tanto en mi decisión de no entrar, habrá creído que mis principios acerca de la intimidad eran firmes, conocía tan poco a las mujeres, o conocía tan poco de computación que no borró de la basura-papelera-trash todos los mail que sí había borrado de su cuenta?

Busqué en la basura como un perro hambriento, oliendo con los ojos encontré una apasionada historia de 4 semanas con una señorita de sonrisa cachonda para los españoles, calentona para nosotros. Vi su foto. Al mostrarle los mail se ofendió tanto de que no haya confiado en él, se sintió humillado, ultrajado, menos mal que no me dijo violado, me acusó de fisgona.-Investigadora, le grité desde el hueco del ascensor.¿Para qué me dio la clave? O quizás me quería sacar de encima y esa fue la mejor manera de hacerlo. ¡Brillante! Si fue así, caí en mi propia trampa sin ninguna ley. Rompimos ese mismo día.Hace tres meses de esto y él todavía no la cambió. La clave digo, la cachonda sí.