Devolución

Buenos Aires. Hoy es 15 de marzo. El relojito de mi computadora marca las 8.44 p.m., el reloj no lo cambié la otra vez, así que en Argentina son las 9. 44.p.m. Sé que esto se soluciona hoy a medianoche, y no porque cambie el relojito, sino porque hay que volver a atrasar el reloj.
O sea que sin hacer nada volveré a estar en sincronía con el resto. Y no tendré que sumar mentalmente cada vez que miro la hora en el rincón derecho de mi PC, abajo.
Aquella vez que lo adelantamos mi prima dijo, nos robaron una hora; y su marido le contestó, pero te la devuelven en marzo.
Yo pensé: ¿y si no la devuelven más? Y si hacen un corralito del tiempo, y se quedan con horas de la gente, con horas vividas, como si fueran pedacitos de historias por contar.
¿Cuántas cosas podrían hacer con una hora por cada persona, con una hora de su vida?
Me habían sacado una hora de mi vida.
Me quedé pensando qué fácil hubieran sido ciertas cosas de mi vida si hubiera sacado una hora, sola una, pero en un momento preciso. Si hubiera rasurado los 60 minutos sobrantes en situaciones en que con una sola hora de diferencia todo pasaba a convertirse en algo no sucedido. En algo simplemente pensado o potencial, o tal vez inexistente. En un llanto que nunca salió, o la palabra hiriente que atravesó el aire, o en el encuentro que jamás se realizó. Una hora en que la espera se despedazó en ilusiones rotas, o que simplemente naufragó entre pocillo y pocillo de café cortado con un chorro de leche, y servilletas de papel amasadas por dedos ansiosos.
Cuántas veces con una sola hora, hubiera evitado una mala idea, y también toda una sarta de errores y pelotudeces. Una sola hora, unos 60 minutos, unos 3600 segundos. Una hora arrancada de cuajo, con un corte tan perfecto que no dañe al segundo que viene arrastrando el tiempo detrás.
Ahora, devuelven la hora.
Esta medianoche me darán la hora que me sacaron. Me la devuelven. Sé que ella no dirá ni mú, a lo sumo un rítmico tic tac, y se pondrá a continuación de las otras, para volver a formar parte de mi historia.

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