Simulación

¡Sí, sí, sí, yo también fingí orgasmos! No fueron todos, algunos por ahí metidos entre medio de los reales, de los poderosos, de los perfectos creadores de esa sensación tan difícil de describir. La muerte dulce como le dicen algunos, el instante en que el cuerpo vibra como si dejara de existir, el aliento del placer que recorre cada una de las células.
Pero tuve que fingir, me vi obligada a hacerlo. Ellos me obligaron.
Ellos, los hombres con los que cogí en ese momento. Porque a veces sentí que si no se los daba, su moral decaía, sentían que toda su labor estaba perdida. Error, pero se sienten así. Les impusieron su función dadora de orgasmos. Y reconozco que no hay nada más placentero que tenerlos, pero a veces no sé da. Y no es la muerte de nadie.
Es quizás cuestión de química; o de tiempos. Puede que no suceda un día, y otro sí. Somos tan jodidas como delicadas, somos una máquina tan compleja como un reloj mecánico con su extrema precisión, que sólo hay que entender. Pero hay señores que piensan que somos de diseño de cuarzo.
Y están los: “Ahora, ahora, quiero uno, uno, dame uno”. ¡Ahora no puedo, ahora no llego, me falta! Y me siento como un goleador al que le exigen en cada partido el gol deseado. Y entonces lo finjo. ¡Ahí lo tenés! ¡Gooooool! O los otros que no piden, ni dicen, ni preguntan, acaban y listo, y jamás se hacen problema si una lo tuvo o no. Ninguno de los dos dice nada y todo queda en la íntima soledad. Por suerte están los terceros, los expertos relojeros, que pueden hacer que el mecanismo funcione para lo que fue creado: la perfección. Es cuestión de sabiduría. Es el encuentro.
Siempre me quedo con el interrogante si ellos saben perfectamente cuando se finge, pero no quieren decirlo por sentirse ineptos, o por no hacernos sentir unas mentirosas. O si simplemente somos unas perfectas simuladoras.